Sulla vita, le illusioni e altre verità

La brughiera è meravigliosa in questi giorni: illuminata dai riverberi del sole tra le fronde al mattino, atterrita e fradicia durante i temporali con fardelli di grandine nel pomeriggio.
In questa cornice l’avventore giornalista F.C. mi ha intervistata per parlare del mio romanzo. Ci siamo seduti a un tavolino all’aperto e tra una pausa e l’altra abbiamo finito per parlare della mia vita, delle nostre vite in verità.
A un certo punto F. mi ha chiesto: “Come mai ti sei dedicata a questo genere di narrativa?”, e io mi sono trovata a rispondere: “Perché io una vera infanzia e adolescenza non l’ho vissuta, così la rivivo attraverso le mie storie e resto bambina anch’io.”.
A dirla tutta è impossibile recuperare ciò che gli eventi e gli anni hanno spazzato via. Forse è una chimera che io possa rimanervi ancorata per il solo fatto di immedesimarmi nei miei personaggi, però… però mi fa star bene.
Siamo sinceri: cosa c’è di bello nella crudele realtà degli adulti?
Non siamo altro che un impasto di disillusioni e corse frenetiche verso il nulla.
E io, invece, voglio sognare.
Qualcuno potrebbe definire tale atteggiamento “rinuncia”, “fuga”. Forse, magari lo è per davvero.
Ma in fondo che cos’è scrivere se non un’incessante peregrinazione dello scrittore in corpi e menti lontanissimi per indole, vizi, virtù, spazio e tempo; se non una grande, immensa illusione che attinge dal vissuto per diventare altro da sé?

Ognuno di noi le conferisce titoli di veridicità assoluta e ci sguazza dentro solo per burlarsi dell’unica vita terrena e viverne infinite altre senza curarsi delle convenzioni, di ciò che sia riprovevole o giusto fare.
Perciò, fino a quando mi sarà concesso, correrò per la brughiera come una tredicenne col cuore carico di soavi promesse. E sarò libera!